Тренировочная площадка залита лучами полуденного солнца, дует теплый летний ветерок, разносящий запахи цветов и трав. Смотреть на тебя — уже удовольствие. Ты красив, безумно красив, но нет в тебе того завершающего штриха, что превращает красоту в красивость, создавая идеальную картинку, из которой исчезает жизнь. Как всегда во время тренировки твои движения точны, красивы, отточены, почти изысканны и яростны. Кажется, будто холодная ненависть заставляет тебя тренироваться до потери сил, но я слишком долго знаю тебя, чтобы не понимать — тренировка для тебя лишь способ забыться. Ты оглядываешься, и на лице твоем появляется откровенная радость — ты так и не научился скрывать свои эмоции. Впрочем, в этом бы все равно не было смысла — настолько отчетливо виден в твоих глазах изощренный узор радости и боли. Неотрываясь смотрю тебе в глаза, подхожу, загипнотизированный эстетизмом этого зрелища, этого отражения всего мира в твоих глазах. Близко, обезоруживающе близко. Твое горячее дыхание обжигает мои губы за миг до того, как ты коснешься их своими. Нежно, умопомрачительно нежно, так, что уже нет смысла в словах, которые ты шепчешь в мои губы, прося, умоляя, заклиная: "Люблю" Как хочется... чувствовать. Целовать твой улыбающийся рот, слышать ночами не едва слышные всхлипы из соседней квартиры, а чувственные стоны и бешеное биение пульса под своими губами. Как хочется самому ощущать эту щемящую нежность, эту безудержную страсть. Хочется... любить. Но человеку редко дается то, что он хочет. И я прерываю поцелуй, от нежности которого сердце пропускает удары, и вижу, как в твоих глазах появляется обреченность, и их голубизну затмевает черная пелена боли. Ты замираешь на на миг, а потом исчезаешь, мгновенно, как истинный шиноби. А я чувствую, как по моей щеке стекает одинокая слезинка. Прости меня, но я не люблю. Пока не люблю.
|